a vincar o rumo inevitável
da bruma que o vento sibilino
já não tange
são mil gotas de neblina muito frescas
a tombarem na folhagem do som que
escuto
pudesse ser a metamorfose do pássaro
que ora voa na distância ora aninha - se
no meu peito feito mensagem pura e cristalina
como a voz que convida a libertação
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